第二天。晚上七点四十五。


    大学城南街。


    张晔背着唢呐盒，右手拎着二胡的软包。南街是大学城最热闹的一条街，烧烤摊的烟飘在空气里，混着炸鸡和麻辣烫的味道。学生三三两两走过，笑声不断。


    “回声”在街尾。


    门面不大，招牌暗红色，两个字——回声。没有花哨的霓虹灯。门口一块黑板，粉笔写着今晚驻场乐队的名字。


    推门。


    暖光。蓝调。空气里有一层薄薄的烟味，不呛，是那种老旧木头和酒精混在一起的味道。


    吧台在左手边，调酒师在擦杯子。舞台在最里面，不大，能站四五个人，地上有几个线圈和一个监听音箱。


    墙上挂满乐器照片——吉他、贝斯、架子鼓、萨克斯。有几张是签名照，看起来像是来过的乐手留下的。


    没民乐。一件都没有。


    整面墙，从左到右，全是西洋乐器。


    张晔在心里记了一下。等他在这儿站稳脚跟，这面墙上会多一张照片的。


    “找苏晚棠。”他跟吧台说。


    调酒师看了看他背后的唢呐盒。表情微妙。“晚棠姐在后台。你等下。”


    两分钟。苏晚棠出来了。


    短发。黑色oversize卫衣，袖子挽到手肘。个子不高，一米六左右。脸上带笑，眼神利。


    “张晔？”


    “嗯。”


    她上下扫了他两秒。目光在唢呐盒和二胡包上各停一下。


    “带两样？”


    “三样。”他指了指吧台边立着的一把旧木吉他。“那个没人用的话，我也能弹。”


    苏晚棠眉毛挑了一下。“贪心。”


    “不是贪心。不确定你这儿需要什么，多备几手。”


    “行。跟我来。我爸在后台。”


    穿过走廊。推开门。


    后台不大。旧沙发，几把椅子，地上散着吉他拨片。


    沙发上坐着一个人。


    五十出头。头发半长往后梳，灰白相间。旧皮夹克。手里捏着一瓶没开的啤酒。脸上有岁月但不显老——经历过事之后反而更精神的那种长相。


    苏鸿飞。回声老板。退休摇滚乐手。苏晚棠的爸。


    他的目光钉在唢呐盒上。


    “这就是你说的那个？”问苏晚棠。


    “嗯。民乐系。唢呐。”


    苏鸿飞拧开啤酒盖。喝了一口。放下。


    “你来错地方了。这是酒吧。不是红白喜事。”


    这话他大概对来面试的乐手说过一百遍。


    每个走错门的人都得先吃这一句。


    张晔没回嘴。


    打开唢呐盒。取出唢呐。哨片含了一下。


    “我吹一段。您听完再决定。”


    苏鸿飞没说行也没说不行。靠在沙发上。一副“随便你”的样子。


    苏晚棠靠在门框上。双手抱胸。


    张晔选了《步步高》改版。原版太端庄，他把节奏打碎了，加了即兴，加了俏皮——适合酒吧的那种松弛和活泼。


    呜——


    唢呐声起。


    不是那种劈碎夜色的炸裂。是收着的。像一只手轻轻拍了你肩膀——你不一定会转头，但你的耳朵一定会竖起来。


    苏鸿飞的啤酒瓶停在嘴边。没喝。


    他的手指在瓶身上敲了一下。不是打拍子。是在听。


    苏晚棠的双手从胸前放下来了。


    一分钟。


    张晔收唢呐。换二胡。


    拉了一段即兴。lv2水平拉不了复杂的，他挑最简单的旋律——类似蓝调的东西，慵懒的、随意的，听着让人肩膀松下来，想点杯酒慢慢喝。


    苏鸿飞的身体往前倾了。不多。几厘米。但他自己没察觉。


    苏晚棠察觉了。她看了她爸一眼，没说话。


    一分钟。


    张晔放下二胡。走到吧台边，拿起旧木吉他。拨了几下试音。音不准。调了调弦。花了十秒。


    苏鸿飞没催。


    按理说面试的人磨磨蹭蹭调弦，老板应该不耐烦。但他没催。因为刚才那两段已经让他知道——这小子不是来凑数的。


    张晔弹了一段。


    指法不算熟——前世自学的，手生。但和弦走得稳，右手扫弦干净利落。旋律很简单，简单到什么都不像，但听着就是舒服。


    苏鸿飞的啤酒——重重放在茶几上。


    三段。三种乐器。大约四分钟。


    后台安静了几秒。


    调酒师不知道什么时候站在了门口。手里端着的杯子忘了递。


    苏晚棠看她爸。苏鸿飞看张晔。


    “多大？”


    “十八。大一。”


    “学多久了？”


    “很久了。”


    他没说具体数字。说了也没人信。


    苏鸿飞沉默了两秒。手指在啤酒瓶上敲了两下。


    “留下。”


    两个字。没有夸奖。没有分析。就是“留下”。


    苏晚棠笑了。“我爸很少这么快点头。”


    “条件？”张晔问。


    “每周至少两场。每场三百。内容你自己定，别太吵。这儿不是大排档。”


    三百。每周两场。一个月八场。两千四。


    扣掉来回车费，净赚两千出头。


    够给妹妹买耳机。够给妈妈还一小笔。够让自己不再余额为零。


    不多。但够用。


    他在心里把这个数字算了两遍。


    “行。”


    苏鸿飞站起来往外走。到门口停了一下，回头。


    看了张晔一眼。


    声音不大，像说给自己听的——


    “这小子，不简单。”


    门帘晃了两下。他走了。


    苏晚棠送张晔出后台。“周五第一场。你准备准备。”


    “好。”


    “对了——”她顿了一下。


    走廊里灯有点暗。她回头看他的时候，半张脸在阴影里。


    “你干嘛非要来酒吧？就为赚钱？”


    张晔想了想。


    “不全是。”


    “那是？”


    “让更多人听到。”


    他没说“民乐”两个字。但苏晚棠听懂了。


    她看了他两秒。像是在重新审视眼前这个背着唢呐盒的大一新生。


    “你要是说‘为了梦想’之类的话，我肯定轰你。”


    “我不说那种话。”


    “嗯。我看出来了。”她笑了一下。不是客气的笑，是“这人还行”的笑。


    转身走了。


    她转身就回酒吧了。门帘晃了一下。


    走出回声。夜色裹上来。


    南街还热着。烧烤摊冒烟，啤酒瓶碰杯，学生在路边笑。张晔走在这些声音中间。


    路过一家便利店，他停了一下。


    窗里那台冰柜在嗡嗡响。


    民乐要是只能在音乐厅里活着，那就不算真的活着。


    得扎进去。扎进啤酒和烟火里。


    背着唢呐盒往学校走。二胡包挂在肩上轻轻晃。


    传承值还是50。


    但后天就要涨了。


    周五。


    第一场。