老祭司走了之后，索菲亚说要先去营地放东西。


    营地离码头不远，在树林边上，三顶帐篷，一个用树枝搭的简易棚子，棚子底下堆着几箱矿泉水和压缩饼干。两个当地雇工正蹲在棚子旁边生火做饭，看到我们过来，站起来，冲索菲亚点了点头，又看了一眼我，没说话。


    我把包放进帐篷里。帐篷很小，只够铺一张防潮垫，拉链拉上之后闷得慌。


    索菲亚在外面喊我。


    “林深，过来吃饭。”


    我钻出帐篷，看到罗德里戈也到了。他坐在棚子底下，手里端着一个搪瓷碗，碗里是米饭和几块炖肉。他看了我一眼，往旁边挪了挪，给我让了个位置。


    我坐下来，接过索菲亚递来的碗。肉炖得很烂，但味道很重，像是放了什么香料。我吃了一口，咽下去的时候胃里顶了一下。


    “这什么肉？”


    罗德里戈嚼着嘴里的东西，含混地说：“不知道。昨天打的。”


    “你打的？”


    “雇工打的。他说是野猪。”


    我没再问。又吃了几口，把碗放下了。胃里又开始翻，从早上开始就这样。


    索菲亚看了我一眼。“吃不下？”


    “不太舒服。”


    “正常。外地人第一次进来都这样。水不一样，空气不一样，吃的也不一样。你的胃在抗议。”


    “抗议多久？”


    “两三天。也有人一直抗议到走的那天。”


    罗德里戈把碗里的汤喝干净，抹了抹嘴。


    “林先生，你确定你是中国人？”他忽然问。


    “确定。”


    “你在国内的时候，有没有查过你家谱？”


    “没有。”


    “你应该查查。八百年前，你家人可能来过这里。”


    索菲亚放下碗。“罗德里戈，你少说两句。”


    “我只是提个建议。”他站起来，把碗放在棚子底下的箱子上，“林先生，吃完之后你最好睡一觉。明天一早进塔，路不好走，要走差不多两个小时。”


    “不是就在那边吗？”我指了指树林外面那座塔。从这个角度只能看到塔尖，露出半截，被藤蔓缠着。


    “看起来近，走起来远。雨林里的路不是直的。河也不是直的。树也不是直的。你看着它就在前面，走过去要绕一大圈。”


    他走了。


    索菲亚看着我。“你今天别想太多。”


    “我没想。”


    “你在想那道疤。”


    我没接话。她站起来，走到棚子底下，翻出一卷地图，展开，铺在箱子上。


    “明天我带你先看塔的外围，不进塔里。”


    “为什么？”


    “因为塔里的空气不好，你的胃还没适应雨林，进去会吐。塔里的气味比外面重一百倍。”


    “什么气味？”


    她看了我一眼。


    “八百年累积的死亡的气味。”


    我想睡但睡不着。


    帐篷外面有声音。不是人说话，是一种很低很沉的嗡鸣，像有很多只虫子在很远的地方同时振动翅膀。声音不大，但一直不停，像有人在我的耳朵里塞了一个蜂巢。


    我翻了个身，闭上眼睛。脑子里在放电影——那道疤，那具尸体，那个老祭司捏着我左手拇指的手，还有索菲亚说的那句话，“长成你的样子”。


    手机没有信号。从下午开始就没有了。没有了信号，没有了网络，没有了外面的世界。只有这片雨林和那座塔。


    我忽然觉得，那个在八百年前留下指纹的人，可能也经历过这种感觉——在雨林里，在塔里，在不知道还能不能回去的时候。


    半夜，我被一个声音吵醒了。


    不是虫鸣，不是风声，是脚步声。有人在帐篷外面走动，步子很慢，一下，一下，像是故意压着声音。


    我摸到手电，没开。先听。


    脚步声停了一下，又响起来。这次不是走动，是围着帐篷在转。绕了一圈，又绕了一圈。我攥紧了手电，另一只手摸到放在睡袋旁边的折叠刀。


    脚步声停了。


    停了很久。


    然后有人在帐篷外面说了一句话。声音很低，像是怕被别的东西听见。不是当地话，不是葡萄牙语，是我听不懂的一种语言。但我听懂了一个词——“守塔人”。


    不是他说的，是我脑子里自己冒出来的。那个声音，那些音节，撞进我的耳朵之后自动组合成了一个词。守塔人。


    我猛地拉开帐篷拉链，手电照出去。


    外面没有人。


    手电的光柱扫过泥地，扫过草丛，扫过棚子底下的箱子和矿泉水瓶。没有脚印，没有人影，什么都没有。但地上放着一样东西——一块木头。巴掌大小，被泥土和青苔覆盖着，像是刚从泥里挖出来的。


    我捡起来。


    木头的一面刻着一个字。不是葡萄牙语，不是当地文字，是中文。笔画很简单，横平竖直，但被磨损得很厉害，好几笔已经看不清了。我用手电照着，一个字一个字地认。


    守。


    守门的守。守塔的守。守墓的守。守住的守。


    我把木牌翻过来。背面刻着一行小字，更浅，更模糊。我把手电凑近了看，看了一遍没看清，看了第二遍才认出几个字——“永乐十九年”。后面还有字被磨掉了，只剩最后一个字还能认出——“死”。


    永乐十九年，死。


    没说是谁死了。那具尸体？那个守塔人？还是别的什么人？


    我把木牌攥在手里，木头被我的手温捂热了，但有一股凉意从木牌的中心渗出来，像它里面包着一小块冰。


    我站在帐篷外面，环顾四周。树林是黑的，塔是黑的，天是黑的。没有月亮。


    那个脚步声，那个说话的人，走了。但他把这块木牌留给了我。不是丢掉的，是留的。放在我的帐篷门口，等我醒来看到。


    他知道我会醒来。他知道我会拉开拉链出来看。他就在旁边看着我。


    我打了手电往树林里照了一下。光柱穿过树干和藤蔓，照到十几米外就被密不透风的植被挡住了。什么都没有。


    我回到帐篷里，拉上拉链。把木牌放在睡袋旁边，把手电放在头边，把折叠刀攥在手心里。


    闭上眼睛。


    耳边又开始响了。不是虫鸣，不是风声。是那个极低极沉的低语，在我耳朵里转，在我的脑袋里转。守塔人。守塔人。守塔人。像是有人在喊我，又像是有人在警告我。分不清。


    不知道过了多久，声音停了。


    整个雨林突然安静了。不是慢慢安静，是瞬间安静，像有人按下了暂停键。虫不叫了，风不吹了，连远处那条河的水声都停了。


    我屏住呼吸，等着。


    然后，我听到了另一个声音。


    不是低语。是一声很长的叹息，从塔的方向传过来。像是什么东西在塔里醒来了，翻了个身，呼出一口气。我从来没有听过那种声音，但我认得。认得很清楚。


    那不是叹息。


    那是名字。


    它在叫我的名字。