第71章是我，来晚了。(第1/2页)


    老人。


    妇人。


    孩子。


    手无寸铁、毫无反抗之力的老人、妇人和孩子。


    ......


    那三百名从花城赶回来的人，冲进了尸体之间。


    他们在找自己的亲人。


    他们在那些面目模糊的、伤痕累累的尸体之间穿梭、翻找、辨认。


    然后——


    一声接一声的惨叫，从不同的方向炸开。


    “爹——！！”


    一个三十多岁的汉子一头扑倒在一具老人的尸体旁。


    老人的胸口有一道横贯的刀伤，几乎将整个胸腔都劈开了。


    他的眼睛还睁着。


    死不瞑目。


    汉子用颤抖的手去合老人的眼睛，合了一次，没合上。


    又合了一次，还是没合上！


    他崩溃了。


    他一把将老人的头抱进怀里，额头死死地抵着那张冰冷的脸，嚎啕大哭。


    “爹！你起来看看我呀！儿回来啦！！儿回来接你了啊！！”


    “爹——你睁开眼看看啊——是你儿子——你儿子回来了啊——！！”


    不远处。


    一个二十出头的年轻人趴在两具并排的尸体旁边，双手死死地攥着一位白发老妇的手腕，哭得连气都喘不上来。


    “爷爷！奶奶！孙儿不孝啊！孙——儿——不——孝——啊——！！”


    老妇的身边躺着一个老人。


    两个人的手紧紧地握在一起。


    握得那么紧，连死后僵硬了都没有松开。


    老头的另一只手上还攥着一根木棍。


    一根普通的、干枯的树枝。


    那或许是他生前唯一的“武器”。


    “我娘！我娘在哪——娘！！”


    “媳妇！你跟娃在哪呢——你们在哪——！！”


    一个男人疯了一样在尸体之间穿梭、奔跑、翻找。


    他找到了。


    他的妻子倒在一个土坑旁边。


    身上有四五道刀伤。


    每一道都不致命。


    但合在一起，足以让一个人在极度的痛苦中慢慢失血而亡。


    她的怀里还抱着一个孩子。


    抱得很紧。


    哪怕身中数刀，哪怕鲜血已经把她和孩子的衣服粘在了一起——


    男人呆了。


    直直地站在那里，像是一座石像。


    两只眼睛瞪得大大的，嘴巴张着，浑身上下一动不动。


    过了很久很久。


    他的膝盖一弯，整个人像被抽掉了脊梁骨，直直地跪了下去。


    “啊——————！！”


    一声不像人能发出来的嚎叫，从他的胸腔最深处冲了出来。


    那声音像是被活活撕裂的野兽。


    凄厉。


    绝望。


    ......


    三百个人。


    三百个从花城千里迢迢赶回来的人。


    他们带着希望来。


    带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”


    他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——


    再等等我。


    再等等。


    我就快到了。


    可是他们到了。


    亲人也“找到”了。


    只是——


    找到的，是尸体。


    是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。


    整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。


    那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。


    交织在一起。


    此起彼伏。


    ......


    周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。


    他张了张嘴。


    想说点什么。


    但什么都说不出来。


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    声带在抖。


    喉咙在抖。


    全身都在抖。


    “究竟......是怎么回事......”


    “为什么……会这样？”


    他的声音不知何时变得沙哑。


    可他的问题，却没人回答。


    当然，也不需要回答。


    答案就摆在眼前。


    每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。


    张浩没有把他们“赶”出城。


    他是把他们押出城——


    然后，屠杀。


    ......


    周云迈开脚步。


    一步。


    一步。


    又一步。


    他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。


    每走一步，就看到一张死去的脸。


    有老人。


    满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。


    有妇人。


    衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。


    有十几岁的少年。


    眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。


    然后——


    周云停了下来。


    他的脚步停得很突然。


    他看到在一片枯黄的杂草丛里。


    有一个很小很小的身影。


    小到几乎被荒草淹没。


    那是一个婴儿。


    看上去不到四岁。


    他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。


    膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。


    他的身上也有伤。


    一道。


    只有一道。


    在后背上。


    不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。


    他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。


    不是冻的。


    是失血之后的颜色。


    他的眼睛紧紧闭着。


    眼角挂着一道早已干涸的泪痕。


    那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。


    他是哭着死的。


    周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。


    但没有人来。


    没有人安慰他。


    没有人抱起他。


    他是一个人。


    一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。


    然后——


    就这么走了。


    周云的目光落在了他的手上。


    那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——


    死死地攥着一个东西。


    一小块黑色的东西。


    周云蹲了下来。


    他凑近去看。


    看清了。


    那是一小块黑饼。


    一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。


    ……


    周云缓缓跪了下来。


    膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。


    他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。


    两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。


    像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。


    然后，他把孩子抱了起来。


    他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。


    怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。


    他的嘴唇动了动。


    声音很轻。


    轻到像是只说给怀里这个孩子听的。


    “我来晚了......”


    “是我来晚了。”


    ......