1942年2月2日。凌晨3点15分。
勒热夫防线，第202高地左翼结合部。
警报并不是通过电话线传来的。
在这个冻土反复隆起、炮弹随时会切断线路的鬼地方，电话线是不可靠的。
警报是声音。
一种不同于平日里冷枪冷炮的、极其密集的爆裂声。
丁修原本在半睡半醒之间，怀里抱着那支枪管已经冰凉的波波沙冲锋枪。
当第一声近距离的爆炸——那是f-1手雷在战壕内部爆炸特有的闷响——传来时，他瞬间睁开了眼睛。
那种声音意味着一件事：俄国人进来了。
距离不超过两百米。
“醒醒！”
丁修没有大喊，而是用靴子狠狠地踢在汉斯和施泰纳的腿上。动作粗暴，直接。
“全排集合！带上铲子和手榴弹！别管背包！”
防炮洞里的空气瞬间凝固，随后是慌乱的金属碰撞声。
士兵们在本能的驱使下抓起武器，没有人问为什么，外面的枪声就是最好的解释。
几秒钟后，那块挡在门口的厚毛毡帘子被掀开。
一个浑身是血的德军士兵跌跌撞撞地滚了进来。
那是第3连的一个传令兵。他的左臂没了，断口处用止血带勒着，血还在往下滴。
“突破了……”传令兵的声音像是从破风箱里拉出来的，“3连……3连阵地丢了……他们……他们像老鼠一样涌进来……”
话没说完，他就晕了过去。
丁修看都没看那个伤员一眼，跨过他的身体，冲了出去。
“格罗斯！带上机枪！封锁交通壕！”
“汉斯！第一班跟我走！填上去！”
这就是“救火队”的职责。
在莫德尔的防御体系里，防线不是一条死板的线，而是一个弹性的网。
一旦某处被突破，附近的预备队必须立刻像钉子一样钉进去，把缺口堵住，然后反推。
如果不堵住，苏军就会顺着交通壕向两侧卷击，整个防线就会像多米诺骨牌一样崩塌。
外面的世界是一片混乱的黑暗。
照明弹挂在头顶，惨白的光芒在风雪中摇曳，把影子拉得忽长忽短，像是一群张牙舞爪的鬼魂。
“左转！进交通壕！”
丁修端着冲锋枪，贴着战壕的左侧壁疾进。
脚下是滑腻的冰层和还没来得及清理的积雪。
每一步都要踩实，否则摔倒就意味着死亡。
前方五十米处，转角。
那是2连和3连的结合部。
几个黑影正从转角处冲过来。他们戴着圆形的钢盔，那是苏军。
“接敌！”
丁修没有停下脚步，在跑动中扣动了扳机。
“滋滋滋——”
波波沙的射速在近战中是无解的。
那一串子弹直接扫在领头那个苏军士兵的肚子上。那个士兵甚至没来得及举枪，就被巨大的冲击力打得向后飞去，撞倒了身后的同伴。
“手榴弹！”
丁修大吼一声，身体猛地贴向壕沟壁。
汉斯从他身后甩出一枚m24长柄手榴弹。
那枚手榴弹在空中翻滚着，越过转角。
“轰！”
爆炸的气浪夹杂着泥土和碎肉喷了过来。
“上！别让他们喘气！”
这是最原始的战斗。没有战术，没有掩护。只有速度和暴力。
谁先怂，谁就死。
丁修第一个冲过转角。
那里已经变成了地狱。
狭窄的战壕里挤满了人。
苏军的突击队正试图扩大突破口，而残存的几个第3连士兵正用刺刀和牙齿在阻挡他们。
双方搅在一起。开枪已经来不及了，甚至会误伤。
这是一场发生在泥坑里的斗殴。
“杀！！”
施泰纳虽然腿脚不便，但他在这种烂泥地里反而站得更稳。
他挥舞着那把磨得锋利的工兵铲。
“噗嗤。”
铲子的边缘直接砍进了一个苏军士兵的脖子，发出砍断木头般的脆响。
丁修把打空的波波沙往后一甩，顺手拔出腰间的工兵铲。
在这种距离，枪是累赘。铲子才是王道。
一个苏军大个子吼叫着向他扑来，手里端着带刺刀的莫辛纳甘。
丁修没有后退。
他侧身闪过刺刀的突刺，左手一把抓住枪管，右手反握工兵铲，由下而上，狠狠地铲在那个大个子的下巴上。
没有任何悬念。
下颚骨粉碎。大个子向后仰倒。
丁修松开手，一脚踹在他的胸口，借力向前，扑向下一个目标。
他的大脑一片空白，没有恐惧，没有思考，只有肌肉记忆在支配着身体。
格挡。劈砍。突刺。
温热的液体喷在他的脸上，那是血。
“汉斯！左边！那里有个洞！”
汉斯正骑在一个苏军士兵身上，双手死死掐着对方的脖子，拇指用力按压气管。
听到丁修的喊声，他松开那个已经翻白眼的敌人，捡起一把掉在地上的冲锋枪，对着战壕左侧的一个缺口疯狂扫射。
那个缺口是苏军炸开的，后续的援兵正试图从那里涌入。
“格罗斯！机枪！架起来！快！”
格罗斯喘着粗气，把那挺mg34机枪架在一具尸体上。
“哒哒哒哒哒——”
机枪的咆哮声压倒了一切。
那条火舌封锁了缺口。
试图冲进来的苏军士兵被拦腰打断，尸体堆在缺口处，变成了一道血肉沙袋。
但战壕里的肉搏还在继续。
赫尔曼被逼到了死角。
这个只有19岁的年轻人，此刻正面临着生与死的考验。
他的枪掉了。手里只有一把短小的刺刀。
而在他面前，是一个满脸胡渣、眼神凶狠的苏军老兵。
那个老兵手里拿着一把缴获的德军工兵铲，正一步步逼近。
“别过来……别过来……”赫尔曼带着哭腔，背靠着冰冷的土墙。
老兵没有任何怜悯。在这个绞肉机里，怜悯是自杀。
他举起铲子，狠狠劈下。
赫尔曼本能地举起左手格挡。
“咔嚓。”
那是前臂骨折的声音。
剧痛让赫尔曼发出了一声凄厉的尖叫。
但这种剧痛也彻底击碎了他的理智。
那种名为“恐惧”的情绪在极度高压下，突然转化成了另一种东西。
疯狂。
赫尔曼的瞳孔猛地扩散。他不再是那个想念妈妈的孩子，他变成了一头受伤的野兽。
他没有后退，反而顶着那把还要继续下压的铲子，猛地向前一扑。
右手紧握的刺刀，毫无章法地、疯狂地捅向那个老兵的肚子。
一下。两下。三下。
“去死！去死！去死！！”
赫尔曼嘶吼着，声音沙哑变形。
老兵的眼神从凶狠变成了错愕，然后是涣散。他松开了铲子，捂着肚子倒了下去。
但赫尔曼没有停。
他骑在那个老兵身上，继续捅刺。哪怕那个老兵已经不动了，哪怕那个老兵的肚子已经被搅烂了。
他依然在捅。
满脸是血，满手是血。
“赫尔曼！”
一只手抓住了他的肩膀。
赫尔曼猛地回头，刺刀直接向那只手挥去。
“啪！”
丁修一把抓住了他的手腕。
两个人的脸距离只有十厘米。
“他死了。”
丁修冷冷地说道，声音穿透了赫尔曼那嗡嗡作响的耳膜。
“我也死了吗？长官？”赫尔曼呆呆地问，口水和血水混在一起流下来。
“没死。站起来。”
丁修用力把他拽起来，顺手给了他一巴掌。
“清醒点。战斗还没结束。”
十分钟后。
战壕里安静了。
只有粗重的喘息声，和伤员压抑的呻吟声。
第3连的阵地夺回来了。
或者说，这一段长约五十米的战壕夺回来了。
地上铺满了尸体。灰色的国防军大衣和黄色的苏军棉袄纠缠在一起，分不清彼此。泥土被血浸透了，踩上去发出吧唧吧唧的声音。
丁修靠在战壕壁上，大口吸着冰冷的空气。肺部火辣辣地疼，那是吸入太多硝烟和冷气的后果。
他从大衣口袋里掏出烟盒。
打开。
但里面的烟已经被刚才的搏斗压扁了，变成了烟丝和纸屑的混合物。
“妈的。”
丁修骂了一句，把烟盒合上，塞回口袋。
他低下头，检查自己的身体。
左腿有点疼，大概是被刺刀划了一下，或者是磕到了石头。
羊皮大衣上多了一道口子，里面的羊毛翻了出来，染成了红色。
“统计伤亡。”
丁修的声音听起来很疲惫。
施泰纳一瘸一拐地走过来。他正在用雪擦拭那把工兵铲上的血迹和脑浆。
“二班死了两个。都是补充兵。”施泰纳语气平淡，“伤了三个。赫尔曼的手断了。”
丁修看向角落。
赫尔曼正坐在地上，抱着那只断了的左手。军医正在给他包扎。
但他没有哭。
他只是直勾勾地盯着前面那具被他捅烂了肚子的苏军尸体。
那个曾经爱哭、爱写信、说要请丁修吃苹果派的孩子，不见了。
坐在那里的，是一个眼神空洞、满脸血污的士兵。
“他以后是个好兵了。”
施泰纳看了一眼赫尔曼，评价道，“或者是个疯子。在这地方，这两者没区别。”
丁修没有说话。
他走到战壕边，向外看去。
外面的雪地上，又有新的黑影在晃动。苏军并没有放弃，他们正在集结，准备下一波冲击。
这里是勒热夫。
没有胜利。只有还没死。
“格罗斯。”丁修喊道。
“在。”
“把机枪移位。那个缺口会被炮击。往右挪十米。”
“汉斯。”
“在。”
“去把那几个俄国人的尸体堆起来。就在转角那里。我们需要掩体。冻硬了的尸体比沙袋好用。”
汉斯愣了一下，看了一眼那些尸体。
“照做。”
丁修的语气不容置疑。
“是。”
汉斯转身，开始拖动那些尸体。
丁修弯下腰，从地上捡起一把还可以用的波波沙冲锋枪，换上一个新的弹鼓。
他看着这片狼藉的战壕。
这就是所谓的“填塞战线”。
用人命去填。
今晚只是个开始。只要勒热夫这个绞肉机还在转动，这种填塞就会一直持续下去，直到把所有人都填进去。
“排长。”
赫尔曼突然开口了。他的声音很轻，很冷静。
“什么事？”丁修转过头。
“我的信丢了。”赫尔曼看着自己空荡荡的胸口口袋，那里原本放着他妈妈的信，“刚才打架的时候弄丢了。”
“丢了就丢了。”
丁修拉动枪栓，看着远处升起的信号弹。
“反正也寄不出去。”
赫尔曼点了点头。
他捡起身边那把带血的刺刀，用那只完好的右手紧紧握住。
“我知道了。”
赫尔曼不再看那具尸体，而是看向了前方黑暗的雪原。
那里，更多的敌人正在涌来。
丁修没有再管他。
他举起枪，将准星对准了前方。
在这个寒冷的冬夜，在这个名为勒热夫的坟场里，人性是一种奢侈品。只有活下去的欲望，才是唯一的真理。
“准备战斗。”
丁修低声说道。
风雪更大了，很快就覆盖了战壕里的血迹，将一切染成了纯洁的白色。
只有那股铁锈味，依然在空气中久久不散。